Le berger Aristée à la source sacrée
Vint s'asseoir à pas languissants,
Et Cyrène, sa mère adorée
Écoutait ses tristes accents.

M'entends-tu ? je t'appelle ! O ma mère, ô Cyrène
Que les nymphes pour moi te disent mes douleurs !
Que l'onde du Pénée auprès de moi t'emmène ;
J'ai perdu mes essaims, viens les rendre à mes pleurs.
A ma mère attristée,
Écho qui sais gémir,
Viens redire Aristée,
Aristée aussi veut mourir.

Abeilles de l'Ibla, de vos ruches fécondes
Quelle furie, hélas ! a détruit les travaux ?
Et toi, devin Protée, en ces grottes profondes,
Viens rendre à  mon espoir des oracles nouveaux !
Exauce, ô vieux Protée,
Mon suprême désir,
Ou bientôt Aristée
Aussi va mourir.

Illusions, plaisirs, êtes-vous ces abeilles,
Que les vents désastreux ont fait périr un jour ?
Ah ! je vous reconnais, fruits perdus de nos veilles,
Œuvres des insensés ! mécomptes de l'amour !
Et notre âme emportée
Vers qui nous fait souffrir
Dit encore : Aristée
Aussi va mourir.