Wanderer.
Es ziehet den Pilgrim rastlos fort,
Doch hier will ich ruhen am lieblichen Ort.

So heimlich ist's hier und so still und so hell,
Wie mährchenerzählend plätschert der Quell.

Frommkindliche Bilder tauchen empor,
Was will denn das Herz, das schon Alles verlor?

Unstet durchreist' ich die Erde schier,
Nun ist mir, als fänd ich den Frieden hier.

Was schließt wohl dort jener Hügel ein? --
Ein Herz ruht wohl aus von des Lebens Pein!

Ein sehnendes Herz, das aus Liebe starb,
Im Tod die gesuchte Ruh' erwarb.

Drum regt sich auch wieder in meiner Brust
Der alte Wahn von Lieb' und von Lust.

Doch träum' ich? -- Fürwahr, die Erde lebt,
Der Hügel sich leise senkt und hebt.

Allmächtige Liebe voll Lust und Schmerz
Die Erde selbst hat ein liebendes Herz.

Du Alter dort in dem schneeweißen Haar!
Sag', sind denn die grauen Mährchen wahr:

Daß ein Herz in der kalten Erde schlägt,
Daß sie liebend am Mutterbusen uns trägt?

Greis.
Wird -- Fremdling! -- dir auch hier heilig zu Muth?
Ein Seegen auf dieser Stelle ruht!

Bestaune das Wunder und beuge das Knie,
Da ruhet der Jünger, der stirbet nie!

Er, der an der Brust des Heilands lag,
Der schläft hier bis auf des Herren Tag.

Nicht todt ist er, nein er schlummert blos,
Und harrt auf den Meister der Erd' im Schoos.

Sich selbst grub er lebensmüde sein Grab,
Und legte zum Schlummer sich dann hinab.

Das Athmen der Brust hört das lauschende Ohr,
Aus dem Boden quillt heilendes Manna hervor.

Drum rede du leis, und weck' ihn nicht;
Wohl bald ruft der Herr ihn hervor an's Licht.