Oui, le cœur du poète est une étrange chose.
On prétend que jadis, pour qu'il naisse, la rose
Adonné tout son cœur, son petit cœur d'un jour.
Il est enveloppé par toutes les tendresses,
Et celles des Mamans, et celles des Maîtresses
        Lui ont fait un écrin d'amour.

Il sait tous les baisers des lèvres amoureuses
Faisant pâmer, le soir, les amantes heureuses
Qui rêvent dans la nuit, sous le ciel radieux ;
Il sait tous les baisers qui font pleurer les mères,
Quand les petits enfants ont des peines amères ;
        Il sait les durs baisers d'adieux.

Pour lui le vent du soir chante des harmonies
Dont, seul, il peut savoir les douceurs infinies ;
Il prend, pour lui parler, l'âme tendre des fleurs.
Oui, le cœur du poète est fait d'étranges choses,
On prétend que jadis, pour qu'il naisse, les roses
        Dans le ciel ont jeté leurs cœurs.