Ein Schlag hat jene Schale einst berühret,
in der die selt'ne Blume dort verblüht;
kaum hat man einen Klang dabei verspüret,
und kaum das Aug' den feinen Riss noch sieht!

Und doch der Sprung in dem kristall'nen Glase
von Tag zu Tage langsam weiter reißt,
so unaufhaltsam wachsend um die Vase,
bis er sie wie ein silbern Haar umkreist.

Die Blume welkt und stirbt, denn tropfenweise
das Wasser aus der Schale sickernd fließt.
Noch weiß es niemand, darum naht euch leise
und rührt nicht d'ran, nun sie zerbrochen ist.

So trifft das Herz auch wohl mit einem Schlage
die Hand, die wir geliebt mit treuem Sinn,
und es zerreißt stets mehr von Tag zu Tage,
und seiner Liebe Blume stirbt dahin!

Wohl ahnt die Welt nichts, doch im tiefsten Grunde,
da blutet's in dem Herzen heimlich dann.
O tastet nicht an die verborg'ne Wunde!
Es ist gebrochen, rühret nicht daran!