Nur umrauscht von grünen Blättern
Lässt die Nachtigall mit Lust
Ihre Silbertöne schmettern
Aus der freien Sängerbrust.

Nur im warmen Strahl der Sonne
Schwingt die Lerche sich hinan,
Stimmt berauscht von hoher Wonne
Ihre Jubelhymnen an.

Nur umwogt von grünen Wellen,
Wo kein Aug' sie finden mag,
Lässt die munt're Wachtel gellen
Freudig ihren lauten Schlag.

Doch der Mensch, der Freund der Klänge,
Sperrt sie, lachend ihrer Pein,
In des Käfigs Kerkerenge
Hinter festen Stäben ein.

Horcht dann freudig ihren Klagen,
Ihrem leisen Schmerzgestöhn,
Und entzückt hört man ihn sagen:
„Ei, wie singt der Vogel schön!“