Près du sombre cyprès qui nous cache une lyre,
des amis sont en deuil, une muse soupire.
Là, ton doux nom, Mercoeur, longtems se redira,
ta dernière prière, 
hélas ! fut pour ta mère.
Pauvre Elisa !

Déposons sur sa tombe une blanche couronne,
simple hommage au talent, que le trépas moissonne ...
Ange, repose en paix ! ton voeu s'accomplira ;
ta dernière prière, 
hélas ! fut pour ta mère.
Pauvre Elisa !

Elle ne sera pas seule dans la tristesse ;
va, l'appui de ton nom soutiendra sa vieillesse.
Ton amour filial nous la rappelera.
Ta dernière prière, 
hélas ! fut pour ta mère.
Pauvre Elisa !

Au printems de tes jours le feu du vrai génie
d'un rayon de bonheur déjà dorait ta vie ;
mais aux plaines d'azur ton âme s'envola ...
ta dernière prière, 
hélas ! fut pour ta mère.
Pauvre Elisa !