Im Winter nicht, im Winter nicht,
hol', Tod, mich ab!
Ach, nicht im rauhen Winter
leg' mich ins Grab!
Da liegt das Land so traurig,
da weht so kalt die Luft,
da ist, ach, so schaurig
und öde die Gruft!

[Wann]1 Flur und Wald sich malen
mit frischem Grün,
auf Hügeln und in Talen
die Blumen blüh'n,
im schönen Lenze
hol', Tod, mich ab!
Mit Blumen kränze
mein [frühes]2 Grab!

Die Jungfrau'n kommen, wandelnd
im Abendlicht,
sie pflücken sich vom Grabe
Vergissmeinnicht;
sie ruh'n auf seinem Moose,
sie plaudern das und dies;
und unter dem Gekose
schlaf' ich so süß.