Wohl mancher heißt ein Zecher
und trinkt den gold'nen Wein,
doch leuchtet ihm im Becher
des Weines Sinn nicht ein.

Der Wein, das ist die Quelle,
d'raus sich der Geist ergießt,
der bald verklärt und helle
aus Mund und Augen fließt.

Wo Gläser festlich klingen
in weiser Zecher Chor,
da regt der Geist die Schwingen
und wagt sich kühn hervor.

Zum Tempel wird die Halle,
zum Heiligtum der Ort;
verehrend lauschen alle
dem geistbegabten Wort.

Zum Licht emporgehoben
von ihrem Göttertraum,
bald schwärmen sie da droben
im unermess'nen Raum.

Und kommt belehrt und weise,
der müde Geist zurück,
so bringt er von der Reise
die Lust am Erdenglück.

D'rum seien wir dem Weine
als König untertan;
ihr Brüder im Vereine,
stoßt ihm zu Ehren an!