Tu souffres tous les maux et tu ne fais que rire
                      De ton lâche destin ;
Tu ne sais pas pourquoi tu chantes sur ta lyre
                      Du soir jusqu’au matin.

Poète, un grave auteur dira que tu t’amuses
                      Sans trop d’utilité ;
Va, ne l’écoute point : Apollon et les Muses
                      Ont bien quelque beauté.

Laisse les uns mourir et vois les autres naître,
                      Les bons ou les méchants,
Puisque tout ici-bas ne survient que pour être
                      Un prétexte à tes chants.