Dime, ¿has estado éxistasis alguna vez? ¿Sentiste
uno de esos instantes en wue el pensar no existe;
porque - lo dijo Wordsworth - “expiró en la aleagría”?
En que mueren las dudas, en que se explica todo:
la excelencia del astro, la ignominia del lodo,
y el mundo es como un símbolo de sutil poesía?

¡Que blanduras entonces nos ofrece el camino!
Tienen seres y cosas un sentido divino,
amoldándose a una misteriosa justicia.
El dolor para siempre nos parece proscrito
y se anegan las almas en un mar infinto
de suprema delicia.

Para tales momentos fué creado el poeta:
es el sólo que puede traducir la secreta
concordancia del hombre con su Dios siempre ignoto.
Es el mágico puente de fulgor dulce y tenue,
arrojado en el piélago de la noche perenne
como el trémulo rayo de un lucero remoto…