Spätlese V

Einmal werden wieder Stunden kommen,
da der Wind dir durch die Haare streicht,
da das Leid dir von der Stirn genommen,
deiner ewigen Vergangenheit nur gleicht.

Und einmal werden Lieder kommen,
die die Erde singt nur und das Feld,
wenn die Sonne hinterm Wald verglommen,
und die Einsamkeit das Glück ist dieser Welt.