Trois mélodies sur des poèmes de Jean Dominique

Des œillets japonais coule un parfum tremblant
Qui touche dans mon coeur l'endroit délicieux
Où rêve un songe étroit comme un bonheur d'enfant.
 
C'est le mois des œillets et c'est le mois des roses,
Des grands roses douces vermeilles dans l'air bleu,
Mais noires dans cette ombre où, cueillies, je les pose.
 
Les œillets blancs et verts et les roses d'été
Tombent sous la faucille d'un songe du passé...
Mon cœur meurt là-dessous d'angoisses étouffé.

Chaque rose trépasse et choit, endolorie,
Et, dans l'odeur des tiges qui se couchent meurtries,
Monte un regret pleurant comme un jet d'eau qui plie.

Je mettrai mes deux mains sur ma bouche, pour taire
Ce que je voudrais tant vous dire, âme bien chère!

Je mettrai mes deux mains sur mes yeux, pour cacher
Ce que je voudrais tant que pourtant vous cherchiez.

Je mettrai mes deux mains sur mon coeur, chère vie,
Pour que vous ignoriez de quel coeur je vous prie!

Et puis je les mettrai doucement dans vos mains,
Ces deux mains-ci qui meurent d'un fatigant chagrin!...

Elles iront à vous, pleines de leur faiblesse,
Toutes silencieuses et même sans caresse,

Lasses d'avoir porté tout le poids d'un secret
Dont ma bouche, et mes yeux et mon front parleraient.

Elles iront à vous, légères d’être vides,
Et lourdes d’être tristes, tristes d’être timides;

Malheureuses et douces et si découragées
Que peut-être, mon Dieu, vous les recueillerez!...

Quelque chose comme une viole
Grince et gémit tout à l'entour
De ma pauvre cervelle folle,
Folle des musiques d'amour
Que rien au monde ne console...
 
Celles qu'on pleure en les chantant,
Celles dont on ne sait plus l'air
N'ayant retenu que l'accent
D'un seul mot long comme un hiver
E maladroit comme un enfant.
 
Les musiques du souvenir,
Les musettes qui se souviennent!
Ah! sangloter jusqu'à mourir
Pour ces chansons bohémiennes,
Ah! sansgloter de souvenir!
 
Quelque chose comme un coup droit
Dans le coeur chaste et taciturne
Qui suivait humblement sa voie
Laborieux et sans rancune,
Quelque chose de maladroit!...
 
Quelque chose qui brûle et chante...
C'est une musette d'amour,
C'est une viole pleurante
Autour de mon âme, toujours,
De mon âme qui vient d'Irlande!...
 
Qu'elle chante jusqu'à mourir,
Qu'elle commence et recommence,
Ah! pitié, c'est une romance
Dont je voulais me souvenir...
Me souvenir, et puis... silence!