Die Kontur, dritte Kantate für Mezzosopran, Tenor, und Klavier

Er steigt hinunter ins Gewölbe seines Krankenhauses 
und schneidet die Toten auf. Ein Nimmersatt, 
sich zu bereichern an Geheimnis. 
Er sagt: „tot ist tot“. Dennoch fromm im Nichtglauben 
liebt er die Häuser der Gebete, träumende Altäre, 
Augen, die von fern kommen. Er ist ein evangelischer 
Heide, ein Christ mit dem Götzenhaupt, mit der 
Habichtnase und dem Leopardenherzen. Sein Herz 
ist fellgefleckt und gestreckt. Er liebt Fell 
und er liebt Met und die großen Böcke, die am 
Waldfeuer gebraten wurden. Ich sagte einmal zu 
ihm, Sie sind allerleiherb, lauter Fels, rauhe 
Ebene, auch Waldfrieden, und Bucheckern und Strauch 
und Rotrotdorn und Kastanien im Schatten und 
Goldlaub, braune Blätter und Rohr. Oder Sie sind, 
Erde mit Wurzeln und Jagd und Höhenrauch und 
Löwenzahn und Brennesseln und Donner. Er steht 
unentwegt, wankt nie, trägt das Dach einer Welt 
auf dem Rücken. Wenn ich mich vertanzt habe, weiß 
nicht, wo ich hin soll, dann wollte ich, ich wäre 
ein grauer Samtmaulwurf und würfe seine Achselhöhle 
auf und vergrübe mich in ihr. Eine Mücke bin ich 
und spiele immerzu vor seinem Angesicht. Aber eine 
Biene möcht ich sein, dann schwirrte ich um seinen 
Nabel. Lang bevor ich ihn kannte, war ich seine Leserin; 
sein Gedichtbuch – Morgue – lag auf meiner Decke: 
Grauenvolle Kunstwunder, Todesträumerei, die Kontur 
annahm. Leiden reißen ihre Rachen auf und verstummen, 
Kirchhöfe wandeln in die Krankensäle und pflanzen sich 
vor die Betten der Schmerzensreichen an. Die 
kindtragenden Frauen hört man schreien aus den 
Kreissälen bis ans Ende der Welt. Jeder seiner Verse 
ein Leopardenbiß, ein Wildtiersprung. Der Knochen 
ist sein Griffel, mit dem er das Wort auferweckt.