Deux poèmes de Malherbe

Beauté, mon cher souci, de qui l’âme incertaine
A, comme l’Océan, son flux et son reflux,
Pensez de vous résoudre à soulager ma peine,
Ou je me résoudrai à ne la souffrir plus.

Vos yeux ont des appas que j’aime et que je prise,
Et qui peuvent beaucoup dessus ma liberté,
Mais pour me retenir, s’ils font cas de ma prise,
Il leur faut de l’amour autant que de beauté.

Quand je pense être au point que cela s’accomplisse,
Quelque excuse toujours en empêche l’effet ;
C’est la toile sans fin de la femme d’Ulysse,
Dont l’ouvrage du soir au matin se défait.

Madame, avisez-y, vous perdez votre gloire
De me l’avoir promis et vous rire de moi.
S’il ne vous en souvient, vous manquez de mémoire ;
Ou s’il vous en souvient, vous n’avez point de foi.

J’avois toujours fait compte, aimant chose si haute,
De ne m’en séparer qu’avecque le trépas ;
S’il arrive autrement, ce sera votre faute,
De faire des serments et ne les tenir pas.

  Sus, debout la merveille des belles ;
  Allons voir sur les herbes nouvelles
Luire un émail dont la vive peinture
Défend à l’art d’imiter la nature.

  L’air est plein d’une haleine de roses,
  Tous les vents tiennent leurs bouches closes,
Et le soleil semble sortir de l’onde
Pour quelque amour plus que pour luire au monde.

  On diroit, à lui voir sur la tête
  Ses rayons comme un chapeau de fête,
Qu’il s’en va suivre en si belle journée
Encore un coup la fille de Pénée.

  Toute chose aux délices conspire,
  Mettez-vous en votre humeur de rire ;
Les soins profonds d’où les rides nous viennent
A d’autres ans qu’aux vôtres appartiennent.

  Il fait chaud ; mais un feuillage sombre
  Loin du bruit nous fournira quelque ombre
Où nous ferons, parmi les violettes,
Mépris de l’ambre et de ses cassolettes.

  Pres de nous, sur les branches voisines
  Des genêts, des houx et des épines,
Le rossignol déployant ses merveilles,
Jusqu’aux rochers donnera des oreilles.

  Et peut-être, à travers les fougères,
  Verrons-nous de bergers à bergères,
Sein contre sein et bouche contre bouche,
Naitre et finir quelque douce escarmouche.

  C’est chez eux qu’Amour est à son aise ;
  Il y saute, il y danse, il y baise,
Et foule aux pieds les contraintes serviles
De tant de lois qui le gênent aux villes.

  O qu’un jour mon ame auroit de gloire
  D’obtenir cette heureuse victoire,
Si la pitié de mes peines passées
Vous disposoit à semblables pensées !

  Votre honneur, le plus vain des idoles,
  Vous remplit de mensonges frivoles ;
Mais quel esprit que la raison conseille,
S’il est aimé, ne rend point la pareille ?