Klangfarben

Nicht mehr für Ohren... Klang, 
der, wie ein tieferes Ohr, 
uns, scheinbar Hörende, hört. 
Umkehr der Räume. Entwurf 
innerer Welten im Frein..., 
Tempel vor ihrer Geburt, 
Lösung, gesättigt mit schwer 
löslichen Göttern... Gong! 

Summe des Schweigenden, das 
sich zu sich selber bekennt, 
brausende Einkehr in sich 
dessen, das an sich verstummt, 
Dauer, aus Ablauf gepreßt, 
um-gegossener Stern... Gong! 

Du, die man niemals vergißt, 
die sich gebar im Verlust, 
nichtmehr begriffenes Fest, 
Wein an unsichtbarem Mund, 
Sturm in der Säule, die trägt, 
Wanderers Sturz in den Weg, 
unser, an Alles, Verrat... Gong! 

Die Vogelrufe fangen an zu rühmen.
Und sie im Recht. Wir hören lange hin.
(Wir hinter Masken, ach, und in Kostümen!)
Was rufen sie? Ein wenig Eigensinn,
ein wenig Wehmut und sehr viel Versprechen,
das an der halbverschlossnen Zukunft feilt.
Und zwischendurch in unserm Horchen heilt
das schone Schweigen, das sie brechen.

Musik: Atem der Statuen. Vielleicht:
Stille der Bilder. Du Sprache wo Sprachen
enden. Du Zeit
die senkrecht steht auf der Richtung
vergehender Herzen.

Gefühle zu wem? O du der Gefühle
Wandlung in was? -- in hörbare Landschaft.
Du Fremde: Musik. Du uns entwachsener
Herzraum. Innigstes unser,
das, uns übersteigend, hinausdrängt, --
heiliger Abschied:
da uns das Innre umsteht
als geübteste Ferne, als andre
Seite der Luft:
rein,
riesig
nicht mehr bewohnbar.