Seis canciones al estilo popular

Bien haya ese sabio,
Vidalita,
que tenga el poder,
de aliviarme el alma,
Vidalita,
del mal del querer.

En vano los traen,
Vidalita,
para mi salud,
y ellos me recetan,
Vidalita,
hierbas de virtud.

Pero es que no saben,
Vidalita,
y este es mi pesar,
que no bien te miro,
Vidalita,
no quiero sanar.

Como flor picada,
Vidalita,
por el picaflor,
llora miel la herida,
Vidalita,
que hiciste a mi amor. 

Porque no hay regalo,
Vidalita,
Mejor para mi,
que el de ese piquito,
Vidalita,
que me hiere así.

Al hilo de estas coplas, en frágil sarta,
cada sílaba es perla que te adoceno,
para que así en mensaje de amor, la carta
les dé sus blancas alas hasta tu seno.

Que estos versos te infundan principios sabios
de la blanda doctrina de los amantes.
Y que te rimen besos sus consonantes
Como labios de fuego sobre tus labios.

Besos que son por crueles más exquisitos,
aunque así nos trastornan cordura y calma,
con su reñido choque de puñalitos,
de puñalitos de oro que van al alma.

Desdichas de mi pasión 
no tienen cuando acabar,
menos profundo es el mar
y en él no hay disminución.
  Marchitas flores
  son mis amores.
Y en la cadena de tus rigores,
llora cautivo mi [fiel] corazón.

Así como no es razón
querer reducir el mar,
no tienen cuando acabar
desdichas de mi pasión.
  Marchitas flores
  son mis amores.
Y en la cadena de tus rigores,
llora cautivo mi [fiel] corazon.

Y abriga vana ilusión
el que quiero comparar,
con la pequeñez del mar
lo inmenso de mi pasión.
  Marchitas flores
  son mis amores.
Y en la cadena de tus rigores.
Llora cautivo mi [fiel] corazón.

Llueve sobre el campo,
  Vidalita,
llueve en la ciudad;
también en mi alma,
  Vidalita,
lloviznando está,

En la sombra virgen,
  Vidalita,
se van las estrellas,
porque tus pupilas,
  Vidalita,
son mas claras que ellas.

Aires de mi tierra,
  Vidalita,
¡donde está la calma!
Diles que me muero,
  Vidalita,
léjos de su alma.

Sobre las cuchillas,
  Vidalita,
se queja el pampero,
como el eco triste,
  Vidalita,
de mi amor viajero.

La guitarra mia
duerme abandonada,
como la armonia
de una noche helada.

En las cuchillas se pone el sol;
las golondrinas han vuelto ya,
y por la senda del campo verde
un carretero cantando va:

"Alma de mi alma, ¡como lloré!
bajo este cielo lleno de sol,
cuando agitastes en la tranquera
tu pañuelito diciendo adiós.

¡Ay, paisanita! Vuelve a mi amor.
Sin ti, mi vida no puede estar.
Las madreselvas se han marchitado
y las calandrias no cantan ya.

¡Ay, paisanita! Vuelve a mi amor.
Hecha tapera la casa está,
y entre los sauces llora el remanso
porque tus labios no cantan más."

En las cuchillas se ha puesto el sol
mientras la tarde muriendo está;
y así cantando va el carretero
las desventuras de su cantar.

Frescor de chirimoyos,
  Vidita,
Flor de Abertuya;
Perfume de Amancay,
  Vidita,
y de Puya puya.
Brisas serranas,
brisas serranas,
que perfuman los cantos,
  Vidita,
de tus mañanas.

Trinar de charchaleros,
  Vidita,
y reinas moras;
Todo dice la gracia,
  Vidita,
con que te doras.
Tardes serenas,
tardes serenas,
con tersura de lechos,
  Vidita,
y de azucenas.

Del misterio de piedra,
  Vidita,
17 Of the mysterious stone,
  Vidita,
de tus quebradas,
llegan lamentaciones,
  Vidita,
hondas, calladas.
Llora la Quena,
llora la Quena,
su leyendo infinita,
  Vidita,
de amor y pena.

Oro tienen tus campos,
  Vidita,
oro y aromas,
si se duerme la tarde,
  Vidita,
sobre tus lomas;
Flor de Agapanto,
flor de Agapanto.
¡Canto por que te quiero,
  Vidita,
por eso canto!