Souvent, par les midis d'été, 
Je m'endors au creux d'une roche. 
Le chèvre-pied de moi s'approche. 
Il se penche avec volupté. 

Sur mes yeux clos, ma bouche close. 
Errent ses regards caressants ; 
Et son haleine, je la sens 
Passer sur moi comme une rose. 

Il me parle. La voix qu'il a 
Semble un murmure de feuillage. 
Je crois qu'à le suivre il m'engage ; 
Et je m'éveille : il n'est plus là.