Je n'ai pas soif, vieillard, merci.
Mon cœur a bien autre souci 
  Que la bouteille!
Toi, cependant, paisible et gai,
Tu bois à l'ombre, à petit gué,
  Sous une treille.

Tu ris au gobelet d'étain
Et nul d'un jugement certain
  Ne pourrait dire
-- À voir tes regards complaisants, --
Qui creusa les rides des ans
  Ou du sourire.

Tu n'as pas connu même un jour
La plaie ardente d'un amour
  Mis en risée,
Ou si tu l'as eue à vingt ans,
Du moin, l'as-tu depuis longtemps
  Cicatrisée.

Ô vieillard! que je donnerais
Mes cheveux noirs et mon sang frais
  Et ma jeunesse,
Pour m'être acquitté de souffrir,
Et comme toi, près de mourir,
  Boire en liesse !