Da welkt am Fenster die letzte Rose!
Leb wohl, leb wohl, du armes Kind!
Es grüßet dich, die thränenlose,
Vom Norden der Wind, der eisige Wind,

Vom Norden der Wind - er klopft an die Scheiben,
Er klopft mit den starren Fingern an!
Er will an das weinende Fenster schreiben,
Was die böse Welt uns angethan.

Kein rettender Thau wird dir erscheinen!
O Rose, dein Kelch ist ein Kelch der Passion!
Wir haben Beide verlernt zu weinen;
Wir sind so jung noch, und welken schon!