Auf die maiengrünen Blätter
Rinnt es rieselnd, leise . . . leise . . . 
Sonst kein Laut. --
Alles tief in sich versunken;
In dem schwülen, dunklen Schweigen
Träumt der Wald sein Frühlingsmärchen --
Auch wir Beide gehn wie trunken,
Kaum, daß sich der Atem traut,
Aus beklommener Brust zu steigen. --
Ins verschleierte Gehege 
Führen stille, grüne Wege 
Tief hinein. 
Lichte Buchen stehn und winken --
Ihre feuchten Blätter blinken 
Seltsam auf im Abendschein,
Und verhaltne Töne schweben --
Wie ein Gruß aus fernem Leben --
Suchend durch den müden Hain.