Die Bäume schauern im Winde,
Es dampft in Nebeln der See,
Wie nahet doch so geschwinde
Der Herbst schon mit seinem Weh! 

Welkend schon an den Zweigen 
Hänget das Laub so roth, 
Die Vöglein im Walde schweigen
Und die kleinen Blumen sind todt. 

Nur eine Rose noch träumet
Vom Lenz und den Schwestern darin   --
Sie hat den Frühling versäumet,
Nun stirbt sie einsam dahin.