Frau Sorge, Frau Sorge, was will sie von mir?
Ich bin ihr noch viel zu jung,
Zu sonnig ist ihr und zu hell mein Quartier,
Zu frei meiner Seele Schwung.

Ist der Winter gekommen, das Feuer verzehrt,
Und sitz' ich verdrossen allein,
Dann mag sie sich kauern an meinen Heerd,
Dann mag sie Genossin mir sein.

Heut' blüht mir der Lenz noch und grün ist die Au,
Es duftet der Wiesengrund,
Mich grüßen verstohlen zwei Äuglein blau,
Es küßt mich ein roter Mund.

Ihr Lied, Frau Sorge, das singt sich nicht
Bei Wein und Rosen im Mai,
Drum geh sie mit ihrem finstern Gesicht,
Frau Sorge, und laß sie mich frei.