Es kommt mit dem Abend gezogen,
als ob es das Herz dir bricht,
es kommt mit dem Winde geflogen,
was ist's? Du weißt es nicht.

Es naht wie der Flug der Träume,
und dennoch ist es kein Traum;
zuweilen die Wipfel der Bäume
streicht's wie mit sichtbarem Saum.

Es ist ein leiser Gedanke,
und immer kehrt er zurück,
es ist die tiefe, die kranke,
verworrene Sehnsucht nach Glück.

Und weinen kann es und lachen
in dir! Ein Nichts, ein Hauch!
Und kann dich glücklich machen
und unselig auch.