Was rauschet über mir in trüber Luft
wie rasch geschwungener Flügel breite Züge?
Ich schau' hinauf: Hoch in des Tales Duft,
da zieh'n der Wandervögel weite Flüge.

Zuweilen gellt ihr lauter, wilder Schrei.
Sind es des Winters langgezogene Klagen?
Zieh'n sie mit einem Jubelruf vorbei,
dass rauschend sie zum Süd die Flügel schlagen?

Ich weiß es nicht, doch ahnend fühl' ich schon
den Geist im Winter meines Nords ermüden.
Es lockt, ein Märchen mit Sirenenton,
der ewigblüh'nde, sonnenvolle Süden!