Ha ! les bœufs ! marchez droit !
Broyez le sol motte par motte,
Sous vos pas, par endroits,
Faites fuir la perdrix qui trotte.

Quand nous serons au bout du champ . . .
Là-haut, d'où nous verrons la plaine,
Au déclin du soleil couchant,
Viendra la fin de votre peine.

Ha ! les bœufs ! marchez droit !
Bien serrés et d'un pas semblable ;
Grâce à vous le blé croît,
Et son or paiera votre étable.

Le sol est dur mais c'est un jeu
Pour vous de tirer la charrue.
Sans se rebuter pour si peu
Que votre force en soit accrue.

Ha ! les bœufs ! marchez droit !
Que plus tard, la moisson soit belle,
Et nous donne, en surcroît,
Récolte et semence nouvelle.

Ha ! les bœufs ! marchez droit !