Es blüht der Blumen eine 
Auf ewig grüner Au, 
Wie diese blühet keine
So weit der Himmel blau. 

Wenn ein Betrübter weinet, 
Getröstet ist sein Schmerz: 
Wenn ihm die Blume scheinet 
Ins leidenvolle Herz.

Und wer vom Feind verwundet 
Zum Tode niedersinkt, 
Von ihrem Duft gesundet, 
Wenn er ihn gläubig trinkt. 

Die Blume, die ich meine, 
Sie ist euch wohl bekannt, 
Die Fleckenlose, Reine 
Maria wird genannt. 

Maria ist's die süße, 
Die Lilie auserwählt, 
Die ich von Herzen grüße, 
Die sich der Geist vermählt.  

Maria ist's die reine, 
Die also lieblich blüht, 
Daß in so lichtem Scheine 
Der Rosen keine glüht.  

Erfreue, süße Blüthe, 
Der Erde finstre Gruft, 
Erblühe im Gemüthe 
Mit Deinem Himmelsduft. 

Und Heiligkeit und Frieden 
Verleihe unsrer Brust, 
Und nach dem Tod hienieden 
Des Himmels ew'ge Lust.