L’ombra i suoi riti celebra; 
Dorme la terra mesta.
E la mia stanca testa 
Dorme sull’origlier. 

Fra il sonno un lieve battere
D’ali e un triste lamento
Passar per l’aria sento 
Con lùgubre mister. 

Morta! E mi sveglio in lacrime.
Son queti gli orizzonti, 
E biancheggia de’ monti 
Il nitido profil. 

Tetro delirio! Brivido 
Profondo! ... E intanto i prati 
Esalano beati
L’inno primaveril.