L'amoureux porte, âpre, détruit,
Parmi la foule inanimée,
Son secret qui flamboie en lui ;
Je souffre de la bien aimée.

De tout ce qu'elle a de regards,
De douceur, de charme, de gloire,
Je me fais autant de poignards
Que je plante dans ma mémoire.

Je ne presque plus de couleur
Et mes yeux sont pleins d'incendies.
Mais on voit que cette pâleur
N'est pas celle des maladies.