In dem lieben, schönen Maien
hat das Trauren keine Statt;
zärtlich kosend muss sich freuen
alles, was sein Liebchen hat.
Rund umher ist alles froh,
denn der Wonnemond will's so.

Wo sich reine Liebe findet,
schlägt entzückenvoll die Brust;
Herzen, die die Liebe bindet,
fühlen immer Maienlust.
Wo man Lieb' um Liebe beut,
mag man nicht die Traurigkeit.