Flüchtig, einem Wandervogel gleich,
aber unstäter, nirgends heimisch,
schweift meine Seele von Gestade zu Gestade.
Keine Blume, deren Duft sie berauschte,
kennt sie mit Namen, nichts weiß sie 
als ein Märchen aus der Kindheit,
ein paar Lieder, wen'ge Worte der Denker
und alpdrückende Sagen von Sünde, 
von Tod und ewiger Vergeltung;
halbwissend, sehnsüchtig,
voll von Träumen und süßen Klängen.
O wäre sie, dem Schwane gleich,
gesegelt auf dem Teiche der Heimat!
Dann klänge ihr vertraut das Lied 
der Nachtigall ihres Busches,
dann kennte sie wohl 
auch die kleinen Tiefen ihres Teiches,
dann hieße sie nicht die Unwissende.
Flüchtig, einem Wandervogel gleich,
aber unstäter, nirgends heimisch,
schweift meine Seele von Gestade zu Gestade.