Steht ein Haselstrauch an unsrem Wiesenhang,
der hat Blätter rot wie Blut. 
Saß ich dort so manchesmal und lacht'und sang,
Ach wie ist mir weh zu Mut. 

 ... 

Liegt ein kleines Bild veborgen in dem Schrein,
seh es nimmer, nimmer an. 
Ach, was ist es mit mir Armen, denk' ich dein, 
daß ich nicht mehr froh sein kann.