Fleur mourante et solitaire, 
Qui fus l'honneur du vallon, 
Tes débris jonchent la terre 
Dispersés par l'aquilon. 

La même faulx nous moissonne, 
Nous cédons au même Dieu : 
Une feuille t'abandonne,
Un plaisir nous dit adieu.  

Chaque jour le temps nous vole 
Un goût, une passion ; 
Et chaque instant qui s'envole 
Emporte une illusion.

L'homme, perdant sa chimère, 
Se demande avec douleur 
Quelle est la plus éphémère  
De la vie ou de la fleur.