Que ne suis-je la fougère,
Où, sur la fin d’un beau jour,
Se repose ma bergère,
Sous la garde de l’amour.

Que ne suis-je le zephyre
Qui raffraichit ses appas,
L’air que sa bouche respire, 
La fleur qui naît sous ses pas?

Que ne suis-je l’onde pure
Qui la reçoit dans son sein?
Que ne suis-je la parure
Qui la couvre après le bain?

Que ne suis-je cette glace,
Où son minois répété
Offre à nos yeux une grâce
Qui sourit à la beauté.

Que ne puis-je, par un songe,
Tenir son cœur enchanté !
Que ne puis-je du mensonge
Passer à la vérité?

Les dieux qui m’ont donné l’être
M’ont fait trop ambitieux,
Car enfin je voudrais être
Tout ce qui plait à ses yeux !