Seigneur, c'est trop! Vraiment je n'ose. Aimer qui? Vous?
Oh! non! Je tremble et n'ose... Oh! vous aimer, je n'ose,
Je ne veux pas je suis indigne. Vous, la Rose
Immense des purs vents de l'Amour, ô Vous, tous

Les coeurs des Saints, ô Vous qui fûtes le Jaloux
D'israël, Vous, la chaste abeille qui se pose
Sur la seule fleur d'une innocence mi-close,
Quoi, moi, moi pouvoir vous aimer! Êtes-vous fous?

Père, Fils, Esprit? Moi, ce pécheur-ci, ce lâche, 
Ce superbe, qui fait le mal comme sa tâche
Et n'a dans tous ses sens, odorat, toucher, goût,

Vue, ouïe, et dans tout son être - hélas! dans tout 
Son espoir et dans tout son remords que l'extase
D'une caresse où seul le seul vieil Adam s'embrase?