J'ai rempli jusqu'au bord de la poupe à la proue, 
Des fleurs que tu cueillis en venant vers la rive, 
Ma barque, et le blanc lys et la rose pensive 
Se regardent fleurir dans l'onde, joue à joue. 

Entre. Pose ton pied ; assieds-toi là, dénoue 
La sandale du cuir qui blesse ta chair vive 
Et, comme un souvenir de la terre furtive 
Écoute les graviers que ton talon secoue. 

Amour ! tu t'es assis dans ma barque embaumée 
Qui, sur les lents remous où rôde l'eau charmée, 
Porte en elle, à la fois immobile et mouvante,

L'odeur du double Été qui nous isole en lui, 
Sans savoir si la rive où le fleuve serpente
S'étire pour l'aurore ou s'étend pour la nuit.