Dedans les Prés je vis une Naïade
Qui comme fleur s'assisoit par les fleurs,
Et mignottoit un chapeau de couleurs
Échevelée en simple vertugade.
    Dès ce jour-là ma raison fut malade,
Mon front pensif, mes yeux chargez de pleurs,
Moi triste et lent : tel amas de douleurs
En ma franchise imprima son œillade.
    Là je senty dedans mes yeux voller
Un doux venin, qui se vint escouler
Au fond de l'ame, et depuis cet outrage,
    Comme un beau lis, au mois de juin, blessé D'un rais trop chaud, languit à chef baissé,
Je me consume au plus verd de mon âge.