Dans le cimetière aux murs blancs
Où ne repose encore personne
Ont poussé des blés opulents
Et pour le pauvre on y moissonne

Seigneur, quelque jour, dans ces murs
On moissonnera pour vos granges
Nos morts seront les épis mûrs
Les moissonneurs seront vos anges

Venus de votre ciel d'azur
Ils feront la récolte humaine
Gardant pour vous le froment pur
Et jetant la stérile graine

Dans le cimetière aux murs
Faites, quand je serai sous l'herbe
Qu'un de vos anges consolants
Me trouve assez mûr pour sa gerbe