Tout en buvant de l’eau, nous ajustons des rimes sur le vin et les festins,
et nous n’avons pas d’amour nous qui faisons pleurer d’amour
Le soldat rubicond braille nos hyperboles en marchant à la charge, 
les libertins naïfs envient notre gaieté, et les femmes abusées, 
sanglotant sur nos poitrines, nous demandent comment 
nous fîmes pour exprimer si bien ces tendresses qui les ravagent 
et que nous semblons même ne pas comprendre !