Vom Land Italia komm' ich her,
wo ewig klar der Himmel blaut,
vom Felsenhang hinaus ins Meer
der Eltern arme Hütte schaut.
Es schaffte, seit der Vater tot,
für uns der Mutter ems'ge Hand;
nun such' ich selbst mein Stücklein Brot
als armer kleiner Musikant.

O glücklich, die im trauten Heim
vereint mit lieben Eltern sind!
Es labt wie süßer Honigseim
die Mutterliebe sanft und lind.
Ich aber zieh' die kreuz und quer
mit meiner Fiedel durch das Land;
wie trägt am Leben doch so schwer
der arme kleine Musikant!

Und ob auch fröhlich klingt mein Lied,
dem lauscht die munt're Kinderschar,
nach Süden mich das Heimweh zieht,
wo ich so froh und glücklich war.
Die Gaben, die mein Lied gewann,
bring' ich ins liebe Heimatland,
und dankbar für euch betet dann
der arme kleine Musikant.