Auf, wohlauf, ihr Candioten, schwinget hoch das Kreuzpanier,
Funkeln laßt die weißen Felsen in des Blutes Purpurzier!

Unser ist das Land, das mächtig aus dem Ozean sich hebt,
Unser sey es, bis es mördrisch neu der Ozean begräbt!

Unser ist des Kornes Fülle, unser ist des Weines Glut,
Unser die metallne Ader, die in ew'gen Bergen ruht.

 ... 

Auf wohlauf, ihr Candioten, hoch das Kreuz und hoch den Speer,
Und der Roßhuf des Osmanli stampfe nie den Boden mehr!

Unser sind die hundert Städte, Hoch mit Ruhme sonst genannt --
Ach es blieben wenig Dörfer, hingemordet und verbrannt!

 ... 

Wehe aber, dreifach wehe Jedem, der des Volkes Schritt 
Hemmet auf dem Pfad der Freiheit, Ihn zermahlt der Rache Tritt!