Gebt Raum, ihr Völker, unserm Schritt,
  Wir sind die letzten Goten!
Wir tragen keine Schätze mit,
  Wir tragen einen Toten.
Mit Schild an Schild und Speer an Speer,
  Ziehn wir nach Nordlands Gründen,
Bis wir im fernen grauen Meer,
  Die Insel Thule finden.

    Das soll der Treue Insel sein,
  Dort gilt noch Eid und Ehre,
Dort senken wir den König ein,
  Im Sarg der Eschenspeere.
Wir kommen her -- gebt Raum dem Schritt --
  Aus Roms falschen Toren:
Wir tragen nur den König mit --
  Die Krone ging verloren.