La fuite est verdâtre et rose 
Des collines et des rampes,
Dans un demi-jour de lampes 
Qui vient brouiller toute chose. 

L'or sur les humbles abîmes,
Tout doucement s'ensanglante,
Des petits arbres sans cimes,
Où quelque oiseau faible chante. 

Triste à peine tant s'effacent 
Ces apparences d'automne.
Toutes mes langueurs rêvassent, 
Que berce l'air monotone.