En décembre, à travers la brume,
Elles s'ouvrent les tristes fleurs,
Semblables à des yeux en pleurs
Que nul vivant dèsir n'allume.

Point de soleil qui les parfume,
Qui les dore de ses couleurs ;
Mais du moins aux mornes douleurs
Leur pâleur est sans amertume.

Puisque le jeune et beau printemps
Réserve ses dons éclatants
Aux âmes fraîchement écloses,

Pour ceux qui souffrent, ô doux ciel,
Faites toujours fleurir les roses,
Les pâles roses de Noël !