Ich höre das sanfte Gemurmel
  Der Quelle, bis tief in die Nacht;
Ich träume dem dämmernden Morgen
  Entgegen, -- und habe gewacht.

Weit über der bläulichen Ferne,
  Erspäh' ich mit forschendem Blick
Der freundlichen Heimath Gebürge,
  Und sehne mich seufzend zurück.

Es ziehen die läutenden Heerden
  Vorüber, ich höre sie kaum;
Vergebens durchsuch' ich die Wälder,
  Hier schmückt ja kein Name den Baum. 

Es öffnet die duftende Rose
  Den Busen, am dornigen Stab,
Doch eh' ich zum Kranze sie winde,
  So fallen die Blätter schon ab.

Die Flöte des einsamen Hirten,
  Ruft weit die Geliebte umher; 
Ich könnte vor Weinen nicht singen,
  Mir klopfet das Herz, ach! so schwer.

Schon hüllt in den trauernden Schleier, 
  Der Vollmond sein nächtliches Licht;
Die Sehnsucht, -- die naget am Leben, 
  Und naget, -- und tödtet doch nicht.