Les beaux soleils morts vont renaître, 
Et voici déjà mille oiseaux 
Pendant leur nid à la fenêtre, 
Peuplant les bois, rasant les eaux.
Tous les matins un doux bruit d'ailes
Me réveille, et j'espère... hélas ! 
À mes carreaux noirs d'hirondelles 
L'oiseau que j'attends ne vient pas.

L'ambition me fut connue 
Quand je vis l'aigle au large vol 
Un jour contempler de la nue
Les insectes poudreux du sol ;
Je vois à la tempête noire
L'aigle encor livrer des combats ;
Je le vois sans rêver la gloire :
L'oiseau que j'attends ne vient pas.
 
Voici le rossignol qui cueille 
Un brin d'herbe pour se nourrir,
Puis se cache aux bois sous la feuille 
Pour chanter un jour et mourir :
Il chante l'amour... Ironie ! 
Oiseau moqueur, chante plus bas ;
Et qu'ai-je besoin d'harmonie ?
L'oiseau que j'attends ne vient pas.

Plus loin le martinet des grèves,
Sur un beau lac d'azur et d'or,
Comme un poète sur ses rêves,
Se berce, voltige et s'endort.
Dors et vole à ta fantaisie,
Heureux frère devant mes pas,
Moi, j'ai vu fuir la poésie :
L'oiseau que j'attends ne vient pas.

Arrive enfin, je t'en supplie,
Noir messager dont Dieu se sert ;
Corbeau qui, sur les pas d'Élie,
Émiettais du pain au désert.
Portant la part que Dieu m'a faite,
Arrive, il est temps..., mais, hélas ! 
Mort sans doute avec le prophète,
L'oiseau que j'attends ne vient pas.