De desconfort, de martyre amoureus,
 De griés soupirs, d'une crueuse ardure,
 De pleins, de plours, d'un mal tres dolereus
 Pleins et peüs de triste nourriture,
 Vuis et geüns d'amoureuse pasture,
 Vit en morant, dame, li cuers de mi
 En desirant vostre douce merci.

 Mais ce qui plus le fait estre angoisseus
 Et qui plus croist la dolour qui me dure,
 C'est qu'à chascuns est humbles et piteus
 Vos gentis cuers, helas! et il ne cure
 Ne pité n'a de ma dolour obscure,
 Et si scet bien que j'ay lonc temps langui
 En desirant vostre douce merci.

 Et puis qu'il est de mon mal si joieus
 Qu'il prent deduit en ma desconfiture,
 Onques amans ne fu si eüreus
 Com je seray, se cilz maus que j'endure
 M'ocist pour vous, ne ja mort ne m'iert dure,
 Se par vo gré puis definer einsi
 En desirant vostre douce merci.