Un mortel la vueil commencier
Et à tous amans anoncier
Comment Amours me vuet traitier
Et mettre de joie en misere,
Par Fortune qui detaillier
Fait mon cuer et en plours baingnier
Par un faus traitre murtrier
Qui de tous maus faire se pere:

C'est Mesdis qui mon sens changier
Vuelt et tous biens de moy chacier
Et moy si mortelment playier
Que jamais n'ier qu'à moy ne pere.
Et si n'en ose l'euil drecier,
Pités ne Loyautés groucier;
Mais Franchise se va mucier:
S'en muir de grief mort et amere.

Car mes biens et mes effors,
Mes dous espoirs, mes confors,
Ma joie et l'onneur de my,
Mon cuer, m'amour, mes depors
Et mes amoureus tresors
M'ont de leur grace bani,

Par faus et mauvais rapors
Et par envieus enors
Qui m'ont faussement trahy.
Dont je sui perdus et mors,
Et vous pri: Venés au corps,
Mi bon et loyal ami,

Pour moy plourer tendrement
Et parfondement
Et pour monstrer qu'à tourment
Dolereusement
Muir pour ma tres douce dame
Qu'ai si amoureusement
Et si nettement
Servi qu'onques vraiement
Je n'os pensement
Fors à s'onneur sans nul blame.

Et pour ce que toute gent
Voient clerement
Que pour amer loyaument
Sui mors tellement,
Ce lay mettés sur ma lame.
Ne fais autre testament
Fors tant que humblement
Ma dame mon cuer present;
Et s'elle le prent,
Li diex d'amours ara l'ame.

Mais il m'est avis
Que, quant dou cler vis
De ma douce dame chiere
Me voy escondis,
Qu'il n'est paradis
N'autre bien qu'à moy affiere;

Ains doit estre mis
Avec les chetis
Et hors de toute priere,
Et mes esperis
Doit estre peris,
Quant ire est de moy murtriere.

"Dolans cuer las,
Di moy que feras,
Que diras,
Où iras
Ne que devenras,
Quant tu verras
Qu'on ne te vuet pas?
Plus n'aras
De soulas
Que de dire: "helas!"

Bien mis seras
De si haut si bas;
Là plourras
Les maus qu'as,
Dolereus et mas;
Là creveras
Où tu partiras.
S'en morras
Sans respas
En l'amoureus las."

La seront mi grief compleint
Et me pleint,
Mi grief souspir et mi plour.
Tost ploure et petit plaint;
Ce estaint
En moy sens, joie et vigour
Et coulour;
Car c'est ce qui mon vis taint,
C'est ce qui à mort m'ataint,
C'est le pis de ma dolour.

Qu'en monde n'a riens tant meint
Qui m'amaint
Confort fors dueil et tristour;
Ne riens nulle ne me plaint,
Ains on maint
Grant joie, quant plus fort plour,
Car tenrour
Ne pité en euls ne maint
De la rage qui m'estraint
Pour ma dame que j'aour.

Quar se Pité, qui pour moy dort,
Estoit d'acort
Qu'aucuns venist, pour mon confort,
D'une larme amoureuse
Plaindre et plourer le mal que port,
Il m'aroit mort.
Einsi fineroit, sans deport,
Ma doleur dolereuse.

Mais Amours, qui à son grant tort
Me het trop tort,
Si tost ne vuet mie ma mort
Ne ma vie joieuse,
Ains vuet que vive par son sort
Sans nul deport,
En langueur et en desconfort.
C'est chose trop crueuse.

Quant morir
Ne garir,
Esjoïr
Ne joïr
Ne me laist ne durer;
Repentir,
Departir,
Li guerpir
Ne fuïr
Ne ma dame oublier.
Mais doubter,
Aourer,
Desirer,
Honnourer
Le me fait et servir;
Li garder,
Li celer,
Li amer
Sans fausser.
Là sont tuit mi desir.

S'en souspir
Maint souspir
Et m'aïr
D'un aïr
Trop dur à endurer,
Quant souffrir
N'obeir
Ne querir
Son plaisir
Ne m'i font que grever.
Mais plourer,
Souspirer,
Dementer,
Desesperer,
Moy haïr, moy oïr,
Refuser,
Debouter
Et donner,
Tout amer
Sont en lieu de merir.

Mais la mortel rage
Et les meschiés qu'ay
Viennent de l'outrage
Que je commensai,
Quant onques penser osay
N'avoir regart
A ma dame, que Diex gart.

Qu'en son douls servage,
Sans partir entray,
Quant sa douce ymage
Premiers resgardai;
Si qu'adont je me navray
Dou mortel dart
Qui de mon cuer ne se part.

Si prent la venjence
De m'outrecuidence
Amours qui me lance
De mortel fer de sa lance;
C'est desesperence
En lieu d'esperance,
Et ce que deffense
D'estre en sa presence
Me fait en lieu d'aligence.

Ne je n'ay fiance
Qu'en ma grief souffrance
Soit nuls qui s'avance,
Se ce n'est pour ma grevance.
Mais riens n'a puissance
Que sa grant vaillance,
Sa douce samblance
Ne sa contenance
N'aie adès en ramenbrance.

Tant a bonté,
Tant a biauté,
Humilité,
Jolieté,
Grace, honnesté
Et gaieté,
Scens, douceur, debonnaireté,
Que c'est l'arbre de vie
Et de santé;
Et, à mon gré,
De loyauté,
De verité
A tout passé
Et sormonté
Et tout le monde enluminé
D'onneur, de courtoisie.

Mais tant pité
N'i ai trouvé
Qu'en m'orphanté
M'ait viseté
Ne conforté
De sa clarté
Les tenebres ne l'obscurté
De la grief maladie
Où j'ai esté
Par maint esté;
Ne pour grieté,
Qu'aie porté
Ne enduré,
N'ay esprouvé
Que d'un seul regart ma durté
Par li soit adoucie.

L'estoile est qui puet adrecier
Les desvoiés et ravoier;
Helas! or me fait desvoier.
C'est la fontainne douce et clere
Qui puet dou dout assasier
L'ardant soif de mon desirer
Et tous mes griés maus alegier;
Mais trop m'en est amours avere.

Car ce m'art et me fait sechier,
Qu'adès la voy, dont plus l'ai chier,
Et goute n'en puis essaier.
Pour ce à Tantale me compere;
S'en chant en mon jour darrenier:
"Dame, mort m'ont, sans menacier,
Vostre dous oueil, vostre dangier
Et vostre amour que chier compere."