Berthe, ne crois pas ce qu'on dit :
On t'accuse d'être coquette ;
On veut que ton regard maudit
M'ait fait perdre la tête. 
Tu sais bien que mes yeux jamais
N'ont rencontré tes yeux de flamme,
Et que jamais je n'oserai
Regarder dans ton âme,
Mais prétendre que j'en mourrai,
Que je languis et que je pleure,
Que je serai fou tout à l'heure :
Ce n'est pas vrai !

C'est en vain qu'on me met au rang
Des malheureux dont l'âme vibre.
Vois-tu, je suis indifférent
Et je veux mon cœur libre.
Quand une fois la passion
Vous a fait tomber dans son gouffre
Ah ! la poignante émotion,
C'est affreux ce qu'on souffre !
Oh ! jamais je ne t'aimerai,
Et si tu crois que ma pensée
De ton amour est insensée...
Ce n'est pas vrai !

On raconte que dans la nuit 
Le long du mur, sous ta fenêtre,
Une ombre passe ; au moindre bruit,
On la voit disparaître.
Comment se nomme ce lutin,
Qui te poursuit, qui te harcelle
En te gardant jusqu'au matin,
Et qui parfois t'appelle !
Est-ce quelqu'esprit égaré ?
Est-il méchant ? Est-ce qu'il t'aime ?
On a dit que c'était moi-même,
C'est ne pas vrai !

A quoi bon feindre le mépris,
Quand mon âme est toute enflammée :
Ne m'as-tu pas déja compris, 
Berthe, ma bien-aimée ?
Oui, je pleure en pensant à toi, 
Oui, je t'admire et te révère, 
Je t'aime enfin, voilà pourquoi 
Mon cœur voulait se taire... 
Je t'ai dit que je resterai
Sans amour pour toi, ma charmante, 
Ne me crois pas, ma douce amante, 
Ce n'est pas vrai !