Je n'aime pas, ce soir, ce soleil qui se couche 
En cette cendre grise où s'éteint l'horizon ; 
Le crépuscule amer laisse au fond de la bouche 
L'âpre goût que les pleurs mêlent à son frisson. 

Je n'aime pas l'odeur de ces roses qu'on cueille 
Et qu'on tresse en couronne et qu'on noue en bouquets, 
Ni le parfum que laisse à la main qu'elle endeuille 
La violette née à l'ombre des cyprès. 

Il y aura demain sur la colline verte 
Une tombe nouvelle avec un nom nouveau. 
Car la mort a soufflé sur la fleur entrouverte 
Et l'orag-e pesant a brisé l'arbrisseau. 

Si ton poids est léger à ceux que l'âge accable 
Et qui virent le jour et le soir trop souvent, 
Je te trouve bien lourde, ô terre inexorable, 
Quand tu pèses ainsi sur le corps d'un enfant !