C'est un autre. 

Un marin rugueux l'avait porté 
à la bonne femme qui l'a donné. 
Il est sur le palier près de la lucarne,
là où s'emmêle 
au noir la brume sale du jour couleur de venelles. 

D'un double cri, la nuit, il te salue, Crusoé,
quand, remontant de la cour, tu pousses la porte du couloir 
et élèves devant toi le bec de ta lampe.
Il tourne sa tête pour tourner son regard. 
Et toi, tu regardes l'oeil rond 
sous le pollen des paupières grenues;
tu regardes le deuxième cercle comme un anneau:
il est jaune du jus des mangues,
du jaune des graines fleuries de cocotiers. 

-- Ses plumes malades trempent dans l'eau de fiente.